Poporul a scăzut, poporul moare,
Statisticile plâng ca la potop
Norii adună neagra lor ninsoare
Hei, Doamne, pune tragediei dop
Sunt prea mulți morți, e criză de iubire
Nu se mai nasc în țara mea copii
Iar cei ce vin, apar cu osebire
Sub forma stranie de-a nu fi vii
Ei, asta-i, strigați oștile la luptă
Aduceți în tranșee nu fecioare
Ci brave, curajoase luptătoare
Învinge-vom statistica abruptă
Sunt prea bătrân, soldat fără-ncetare
Rămân la post, sui pantele pe coate
Ordin de luptă nu voiesc, nici tunuri,
Dați-mi drept armă o maternitate
Culcat, ca și soldatu-Apollinaire
Pe patul puștii, vara sau în ger,
Promit să execut fără-a crâcni
Ordinul de a face alți copii
E patria-n declin? Poporul piere?
Mor mult prea mulți și nu se nasc urmași?
Eliberați maternitatea țării
De hoți, de avortoni și de pungași
Și țara va-nflori din nou, dați liber
Râsului cristalin de copilași
Poporul meu român e-n pustiire?
Aprindeți focurile sus pe creste
Și bravii lui feciori, prinzând de veste
Vor reveni ca la mireasă-un mire
Umplând din nou pământul cu iubire
Lucian Avramescu, 12 octombrie 2018, Sângeru